P 102 : « Elle est morte dans sa cent-treizième année, huit mois et deux jours, au matin, au moment du petit dejeuner. Le café était chaud, elle avait beurré ses tartines et elle allait les tremper dans son bol quand elle s'est éteinte. Comme une vraie nigaude, soupirera le prêtre, déplorant cette mort ridicule, cette mort presque frivole, la tête de la vieille basculant dans le café, glissant dans la marmelade et la confiture de framboise auxquelles elle n'aura pas touché. Tant d'années abrégées par un tel fiasco. Et bien sûr aujourd'hui nous avons du chagrin poursuivra le prêtre, bien sur, nous avons les larmes aux yeux et le rouge au nez, mais nous avons aussi que le temps fera son œuvre et que nous t'oublierons, Elizabeth Hopkins. Cette pensée nous rassure, elle nous réconforte et elle fait que déjà nous n'hésitons plus à nous sentir mieux, à nous sentir bien, heureux d'être là sans toi qui nous manqueras, peut être, mais pas trop, mais pas trop longtemps, et de moins en moins. »
P 111 : « Une centenaire déclare à son amant qu'elle préfère ne plus le voir, ayant trop peur de s'attacher à lui et d'être ensuite malheureuse, quand bientôt il mourra. Mais je pourrai te dire la même chose, gémit le vieux. J'ai toujours su que u souhaitais ma mort, répond-elle, et les voilà qui s'engueulent. Pauvre type, lui dit-elle. Tu me fais avoir honte des nuits que j'ai passées avec toi. Mais moi j'en ai toujours eu honte, voilà ce qu'il lui répond, ajoutant que dans sa vie il ne s'est jamais vanté à personne d'aucune de ses conquêtes, et surtout pas de celle-là. Une conquête ? Tu me prends pour une conquête ? Bien sûr, se vante le vieux. Et ça, c'est une tête de conquête ? demande-t-elle, ouvrant bien grande la bouche où tant de trous apparaissant en lieu et place des dents qu'il est plus facile de compter celles qui restent que celles qui font défaut, les présentes se comptant entre elle, toutes les sept. Et ça, tu veux me voir aussi ? dit-elle, soulevant sa robe et baissant une paire de collants où surgissent trois varices sur le mollet droit, deux autres en haut de la cuisse gauche. Et puisqu'on y est, lâche-t-elle, il faut que tu voies ça aussi, elle parle de son ventre qui lui tombe sur les bords à la façon dont le sable s'accumule et s'effondre quand sur la plage on fait un château et que la mer arrive pour en rogner les bords. Et ça, lance-t-elle maintenant en pointant du doigt le pauvre bougre. C'est une tête de conquérant ? lui demande-t-elle, insistant sur sa calvitie, sur ses paupières tombées, le côté baveux de ses fausses dents qui bougent quand il parle, sans même aborder la question de son haleine et de cette espèce de bouton qu'il a au niveau du menton, un drôle de truc, ce bouton, une chose pas si facile à regarder, et encore moins à toucher, et encore moins à embrasser. C'est de ta faute, tu n'avais qu'à m'embrasser ailleurs, dit le centenaire. Et puis quoi encore, dit-elle, ajoutant : comme si ailleurs ce n'é »tait pas encore pire. Très bien, concluent-ils. Alors nous sommes d'accord et donc nous ne nous reverrons plus. Voilà. C'est parfait. Et je te déteste. Et moi aussi. »
P 147 : « Resté seul le centenaire observe le poupon qu'il trouve plutôt joli. En faisant abstraction de son minuscule visage rose aux traits mal définis, plissés, et e l'inexpérience de ses trois mois, il pourrait presque être à sa manière une grande personne dont il aimerait éperdument la fragilité, les petits doigts aux ongles transparents, les petits yeux vides de toute arrière pensée, ces trois fois rien de cheveux qu'il a sans les avoir encore. Le centenaire le fait rire en agitant ses mains et en roulant des yeux au-dessus du berceau, il lui dessine des histoires que le bébé ne comprend pas mais qui l'intéresse quand même, il lui raconte sa vie, la vie d'Alexandre le Grand et celle de l'empereur Néron qui fascine le petit, il lui prépare des toasts au camembert, un verre de rouge qu'il vide cul sec, l'alcool le rendant subitement lucide, je n'ai rien fait en rien, je ne suis bon qu'à border des enfants qui ne sauront rien, plus tard, des heures que j'aurai passées auprès d'eux. Mais toi, toi au moins, tu es un prince, murmure le centenaire. Et moi, je ne suis rien. Je suis vieux. Un vieux valet. Tu comprends, mon petit chéri, quand je te dis que je suis un vieux valet ? Plus tard, c'est sur, tu devras t'occuper de moi. En auras-tu le courage, mon amour, en auras-tu la patience et la force ? Ce ne sera pas drôle tous les jours. Tu devras annoncer à tes parents notre union qui leur fera bizarre. Ils vont te faire la gueule, mon amour. Ils se mettront entre toi et moi, ils voudront te protéger et alors il faudra que tu sois cruel, parce que tu devras leur faire de la peine, c'est Emile que j'aime leur diras-tu, et peu importe les cent-quinze ans qui nous séparent, c'est lui, et e ne sera jamais un autre. »
P 184 : « Les larmes coulent de leurs vieilles paupières, ce sont de vieilles larmes mille et mille et une versées, mille et mille et une fois pleurées ; dégoulinant sur leurs pyjamas rayés, froissés, des pyjamas de forçat. Il faudrait encore une fois trouver le courage de s'enfuit. Mais on ne sait plus où aller. Le monde s'est à nouveau tellement rétréci qu'on ne sait plus où se mettre ni où poser les pieds, partout on gêne, où qu'on aille il y a toujours quelqu'un qu'on dérange, on marche et c'est dans les pas d'un autre, on dort dans les rêves d'un autre, étendu sur son lit on a l'impression que la tiédeur des draps vient de quelqu'un d'autre, il serait temps d'arrêter. Vivre a des charmes pour eux fanés. Ils voudraient que la vie soit une fête qui reprendrait chaque matin. Champagne jour et nuit. Les centenaires voudraient que ça pétille mais les bulles restent collées au fond de la bouteille. »
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